Desde que recibí el primer e-mail hasta la muerte de Marcelo Biassone había pasado muy poco tiempo. Lo supe cuando cotejé la fecha del mensaje con la del diario.

Había olvidado el asunto cuando llegó el segundo. Al igual que el primero, anunciaba escuetamente “el Dr. Albino morirá pasado mañana”. La curiosidad me llevó, al cabo de dos días, a buscarlo en la guía telefónica. Supe que era médico y llamé a su consultorio para pedir un turno. La voz de alguien que sonaba muy apesadumbrado me informó que el doctor había fallecido. Ahí fué cuando apareció Giaccobe con el aviso fúnebre que informaba el deceso del pobre Biassone.

Los mails tenían la firma de “elremitente@citymail.com”, una de esas casillas que pueden abrirse en forma anónima y operar desde cualquier locutorio sin dejar rastro alguno.

Llevo una vida de trabajo y preocupaciones. El asunto me impresionó pero no podía dedicarle tiempo, casi me sentía culpable por esa pequeña investigación y fastidiado por ser elegido para tan pesado informe.

Habrán pasado dos meses. Mentiría si dijera que olvidé el hecho. Le pedí a Giaccobe que no lo comentara con nadie. Me habré detenido alguna noche de insomnio a calcular que relación unía a los dos muertos entre sí y conmigo, si habrían sido asesinados y por qué.

Una mañana encontré el tercer mensaje. Peláez, así a secas, como si se tratara de un viejo conocido, sería el próximo. La tentación de encontrarlo antes de que muriera fué fuerte. El remitente sabía que eso iba a pasarme, por eso no aportaba más datos.

Mi día de trabajo se desvió de sus carriles normales. Decenas de carpetas atrasadas se fueron apilando en mi escritorio mientras yo recavaba datos suficientes como para adivinar a qué Peláez se refería. En la guía telefónica había unos cuantos.

Llamé a los cinco Peláez que tenían nombre de varón. Uno de los teléfonos estaba restringido por falta de pago, en dos había un contestador en los que, claro, no dejé mensaje alguno. En los dos siguientes escuché la voz de un hombre mayor y la de una nena de unos cinco años. De más está decir que corté en el oído de esas dos personas sin decir palabra. ¿Que tenía para decirles? Aún teniendo la certeza de que fueran el objeto del mail no tenía una teoría coherente para transmitirles.

Luego de una calurosa noche de vigilia, llegué a mi trabajo frustrado y dolorido como si la muerte del indefinido Peláez fuera mi responsabilidad.

Pasó otro día. Al salir de la oficina avisé a mi familia que llegaría tarde y me interné en un bar del centro con los diarios del día.

Revisé primero los avisos fúnebres, luego las noticias policiales que se refirieran a una muerte. Nada. Ni rastros del tal Peláez.

A las diez terminé en el baño de aquel bar mojándome la nuca con agua fría. El espejo me devolvía una imagen patética. Barba de dos días, ojeras pronunciadas y las córneas derramadas en rojo.

Dos hombres de traje entraron y se dirigieron a los mingitorios, hablando de sus cosas con voz estentórea. Ya me iba de ese lugar, cuando escuché “¿a que no sabés quién se murio anoche? El gordo Peláez”.

Estuve a punto de meterme en la conversación, pero no me animé. Los hombres se fueron y luego ni siquiera los ví sentados a la barra.

Mi vida ya no era la misma y eso era innegable. Estaba demasiado comprometido con el caso. Nunca antes me había visto envuelto en algo similar, mi contacto con la muerte había sido magro, lejano.

Pensé durante varias noches que sucedería si iba con la policia. Me dió pánico pensar que podría verme implicado en el caso. Me ví acusado de haber enviado esos mails para borrar toda sospecha.

Me rondaba inevitablemente el fantasma del asesinato en serie. Nadie había mencionado siquiera un homicidio, pero era la única forma que cualquiera tiene para afirmar cuando morirá una persona.

El móvil de un asesino serial está siempre presente, por inconexas que parezcan las muertes. Pensé con amargura que el único factor común entre Biassone, Albino y Peláez era yo.

De este último no tenía noticias. Sólo sabía que le decían el gordo, aunque quizás ni lo fuera.

La semana siguiente caí enfermo tres días. El segundo presentí algo terrible

Al volver al trabajo aquel jueves encontré un mail fechado el miércoles. Mario Vigna ya estaría muerto, según el mensaje.

Sin haberme sanado del todo, terminé la noche siguiente en el velatorio de Vigna. Lo que ví fueron rostros desconocidos. Me infiltré en todos los grupos, escuché conversaciones. En ninguna se enunciaba de manera entendible las causas de la muerte, como si fuera un dato demasiado sabido como para repetirlo. Nadie mencionó siquiera a los demás. Quizás no tuvieran relación entre sí, aunque yo conocía (o palpitaba) un tremendo secreto.

Solo una frase común no escuché aquella noche: “por lo menos no sufrió”. Algo me decía que Mario Vigna había agonizado. Los ojos enrojecidos de sus allegados no parecían de sorpresa, sino de desahogo. Lo imaginé en coma. Eso torcía sensiblemente el rumbo de mis elucubraciones.

Uno de los puntos más oscuros lo constituía el gordo Peláez. Volví al bar donde aquellos hombres me revelaron su muerte. Lo hice repetidas veces, creo que durante una semana completa.

Al llegar el fin de semana mi esposa abandonó el hogar acusándome de estar viendo a otra mujer. Metió lo necesario en dos bolsos y partió con Matías a la casa de sus padres. Caí en la cuenta luego que había olvidado el cumpleaños de mi hijo. Era sólo un agravante, pero me angustió.

No lograba, sin embargo, compenetrarme demasiado con mi drama, lo veía como en una pantalla. Era consciente, además, de estar descuidando mi trabajo hasta límites impensados.

El lunes volví al bar y los dos hombres estaban ahí. Me senté a la barra al lado de ellos y pedí un whisky. “Ustedes trabajan con el gordo Peláez, ¿no?”

Se miraron nerviosos, bajaron la vista y apuraron su café. El que estaba más lejos carraspeo y me dijo “no conocemos a ningún gordo Peláez, lo lamento”. Y con un “¿vamos yendo?” se alejaron del lugar con incomodidad, luego de arrojar cinco pesos sobre el mostrador.

Así que el famoso gordo Peláez era un tipo del que no convenía hablar. Alguien peligroso, indeseable.

Lo que no pude descifrar fué la reacción de esos tipos. ¿Aquello sería simple desagrado? ¿O miedo? Me inclinaba por lo segundo. El gordo Peláez – supuse – tendría cuentas que pagar. Mis propios pensamientos empezaban a sonarme como de novela negra.

La mañana siguiente falté al trabajo. A las diez de la mañana estaba en la dirección donde tendría su consultorio el Dr. Albino. Toqué timbre y alguien me dijo por el portero “ya bajo a abrirle”. Quien apareció en la puerta de calle era una veinteañera de pelo renegrido y ojos explosivos, que dió por sentado que yo acudía al lugar por el aviso del diario. Yo – que llevaba preparado mi discurso de futuro paciente del doctor, temiendo que éste hubiera sido ginecólogo – escatimé mi respuesta, simplemente me dejé llevar por el palabrerío y la energía de la chica.

A medida que continuó con su speech supe que el departamento había sido puesto en alquiler, que ella trabajaba en una inmobiliaria, y que aquel dos ambientes pagaba solo sesenta de expensas.

Me enteré de algo. El doctor se había mudado seis meses atrás. No habló de muerte, no habló de asesinato. Simplemente de mudanza. Me fuí del departamento con el cerebro a mil.

La primera vez que había llamado a ese número me había atendido una mujer. Lo marqué y hablé con la chica de la inmobiliaria. Ella dijo haber estado de guardia mucho tiempo . El departamento tardaba en alquilarse porque los dueños pedían una suma demasiado alta.

Le pregunté si los dueños habían transferido el número hacia otro teléfono. Lo negó pero a los pocos minutos recordó una anécdota. Una mujer había visitado el lugar hacía pocas semanas. A los dos días, descubrió que el teléfono había sido transferido. Esta operación es sencilla, se realiza marcando un código desde el mismo aparato y luego el número al cual la llamada debe llegar. La chica desactivó el servicio y la línea volvió a la normalidad. Me costó que precisara la fecha del episodio, pero finalmente lo hizo. Coincidía con el día en que yo llamé a lo que creía el consultorio.

Creo que se asustó. Instintivamente se retrajo y no volvió a aportar datos. No supo decirme quién era esa mujer, como lucía, alguna seña particular. Seguramente pensó que yo era policía.

Dïas después cayó un nuevo mensaje. Decía “Laura Sardi no va a morir mañana. Tampoco pasado. Va a morir la semana que viene. Salvo, claro, que usted se interponga entre el cazador y la presa. Esa chica tiene la vida por delante. Si usted interviene, claro.”

Por primera vez respondí. Escribí una puteada en letras bien grandes y reenvié.

Lloré con amargura un rato largo. Giaccobe no preguntó.

Busqué en la guía. Había una larga columna de Sardi. Llamé a todos, en dos casas había una Laura, dije ser “un amigo” y evadí dar más datos.

Luego encontré a una de ellas. La cité en un bar. Era mansa, hablaba pausado y no se sobresaltó demasiado, creo que conectó el hecho con algún tema de trabajo. A la otra no la encontraba, le dejé el número de mi casa. Esa misma medianoche me llamó. Cité a las dos juntas.

La noche siguiente, a las siete y cuarto, me encontraba sentado a la mesa de un bar céntrico con dos mujeres que no se conocían pero compartían un nombre: Laura Sardi.

Cerca de media hora me explayé. Temía la burla, la incomprensión, el enojo. Relaté los hechos con cuidado. Una de ellas se levantó molesta de la mesa, con lágrimas en los ojos. No volví a verla. La otra, la mansita, la que contacté primero, se quedó a escucharme, con un gesto de comprensión y de inexplicable tranquilidad.

Admiré la pasividad con que Laura Sardi había tomado el asunto. Hablamos un rato largo, le expresé mi angustia y ella pareció contenerme a mí frente a aquella encrucijada.

Al rompecabezas le faltaba poco. Pero aún armado por completo, algo no encajaría. Llamé otra vez a la chica de la inmobiliaria y me dió el nuevo número del médico que había estado en aquel departamento. Se trataba del Doctor Albino, claro está. Al rato estaba hablando por teléfono con su secretaria, que me ofreció un turno con el odontólogo para la semana entrante.

Marcelo Biassone resultó ser un mecánico de la provincia y estar arreglando un Fiat Uno en el momento en que fuí a conocerlo. Me contó los problemas que le había traído aquel extraño aviso en la sección fúnebre, donde se lo informaba muerto.

Llegué a un conclusión. Los nombres habían sido elegidos al azar. ¿Como sabía el remitente que yo no buscaría a Biassone en la guía? Sencillo. Biassone no tenía teléfono. Mi informante, sin embargo, no contaba con una copia pirata del padrón electoral en cd-rom que había llegado a mis manos en esos días.

El remitente me había ido llevando. No encontraría el teléfono de Biassone, y eso me llevaría al diario. El médico estaba más a la vista, tenía su nombre destacado en la guía telefónica. Me sentí observado. Intuí que aquella voz anónima me observaba desde algún lugar. Más aún. Me manejaba.

Faltaba, como de costumbre, un dato certero sobre el gordo Peláez. Solo quedaba fuera de la teoría el pobre Mario Vigna, a quien yo mismo había visto yacer en un cajón.

Me acerqué a su familia fingiendo ser un compañero de secundaria. Ahí supe que Mario – tal como supuse – había agonizado durante largas semanas. El dato más interesante era la fecha exacta de su muerte. Había caído miércoles. El mismo día en el que yo recibí el mail informando de su muerte.

Recordé algo. Yo no estuve presente en la oficina hasta el jueves. El remitente sabía que yo no había ido a trabajar en esos días.

Recapitulé. Biassone y el médico estaban más vivos que yo. Vigna de todos modos iba a morir. El gordo Peláez quizás no existía. Me quedaba Laura Sardi como un enorme interrogante, pero los cálculos me dejaban más tranquilos.

Llamé a Laura y una hora después estaba tocando el timbre de su departamento.

La probé. Le informé que había constatado la horrible muerte de todos los demás. No pareció asustarse demasiado. Le robé una foto que luego le mostré a la chica de la inmobiliaria. Era ella quien había visitado el departamento y – probablemente- quien había derivado el teléfono.

Volví al departamento de Laura Sardi. El lugar estaba alborotado por policías, ambulancias y curiosos de paso. Fué ella a quien se llevaban en una camilla, con la cabeza ensangrentada, casi deshecha.

Sabía que la mañana siguiente el último mail del remitente aparecería en mi pantalla.

“Quería que supieras qué es sentirse culpable de la muerte de alguien.

Eras un pendejo cuando te subiste a esa moto absolutamente borracho. Fuiste a dar contra las ruedas de un coche, tu amigo murió en el acto. ¿Sos conciente de que fué tu culpa? Si. Sé que lo sos. Pasaste por víctima en aquel caso.

Mi madre lo perdió todo en el juicio y nunca superó la idea de haber matado a un adolescente (hasta ella se creyó esa farsa). Tampoco yo – en aquel entonces una nena de ocho años – pude superar la escena. Finalmente, la pobre se quitó la vida el año pasado.

Nunca creí – te aseguro – que un infeliz como vos iba a llegar tan lejos. El trabajo más fino lo hizo el bueno de Giaccobe. A ese chico lo manejé desde la cama, fue fácil. No tuvo mala intención hacia vos. Cree que todo esto es una joda. Los muchachos que te hicieron el entre con el inexistente gordo Peláez también.

Me puse en la lista sólo por jugar, para sentir tu cobardía en carne propia, pero – contra todos mis cálculos – apareciste.

De modo que ibas a descubrir que el remitente había fallado la mayoría de sus predicciones, la única cierta era simplemente una noticia. Una triste noticia. Otro ser querido que perdí.

Fué así que decidí defender el último dato. Laura Sardi moriría esta semana. Y ya estamos a viernes. No hay tiempo que perder. Te deseo suerte. La vas a necesitar. Va a ser horrible vivir sin alma.

Pero no desesperes. La clave de mi casilla de mails es mi propio nombre escrito de corrido. Entrá y enviate un mail al trabajo. Siempre podés ser vos el próximo. Laura Sardi”

Lo que podemos debatir en tal caso, es si es de nuestro agrado lo que está sonando, si posee o no técnica, o cuál técnica usa, o si domina o no el idioma que está cantando… en fin, podríamos evaluar infinidad de cosas al respecto.

Pero lo que no podemos inferir, es lo que pasa por esa persona cuando lo está haciendo: Qué sentimientos le suceden, cuáles son los recuerdos que se activan para esa persona en esa determinada canción, cómo interviene en el ánimo de aquella al oírse cantar… es muy muy personal.

El canto es algo personal. No todos sentimos igual al interpretar una canción. Yo no me atrevería a juzgar a una persona que en un cumpleaños de 15, por ejemplo, le cante una canción a la cumpleañera desde la emoción que eso le transmite. Eso es puro amor. Es desde el corazón que está hablando/cantando.

Y aquí, siento que DEBO separar el Vocalista del Intérprete. Y esto, es una separación personal a la que no intento que nadie suscriba.

Vocalista es aquel que al cantar demuestra sus dotes como cantante: La canción está plagada de mucha técnica, melismas, intensidades… Para mi es “un Sí pero No”

Intérprete, es aquella persona que a pesar de carecer de un montón de recursos vocales, llega al corazón de otras personas por el “saber decir”
Virtuoso cantante es aquel que puede mezclar estas dos cualidades, el de ser un gran vocalista y poder adicionar interpretación a lo que canta.
No olvidemos que la mayoría de los cantantes, no somos (me incluyo) autores de la canción y, por lo tanto, estamos hablando desde la historia de otro.

¿Consejo? Adueñarse de la canción, hacela tuya: desmenuzala, entendela, hablala, encontrale TU forma de contar/cantar
Para culminar reafirmo una vez más que Interpretar es un camino de conexión con uno y con la canción, donde la elección es mútua. No servimos para cantar todo, hay que alinearse con nuestros gustos y nuestra historia y dejar que ella nos preceda a la hora de interpretar.
Cantar con el alma y el corazón, eso no falla.

YANINA LOVE

Mantenete en eje.
El escenario es un deporte de riesgo emocional.
Todos estamos preparados para el fracaso.
Cuando somos bebès intentamos ponernos de piè.
Nos caemos.
Lo volvemos a intentar.
Fracaso, reintento, fracaso, reintento (..) Logro.
Pero para el aplauso no cualquiera està preparado.
El aplauso genera una vara peligrosa.
Un dia subìs al escenario.
Te aplauden.
Todo està bien, es maravilloso.
Pero por ahì otro dìa no tenès la misma vibra
o le pifiaste al tema
o no aplicaste lo aprendido
o no era la noche
y el aplauso merma
ahi empezàs a ser un/a artista
cuando construìs a pesar de la mirada ajena
cuando confiàs en tu arte a pesar de la frialdad del otro
Mantenete en eje.
La canciòn es lo que importa
tus emociones son lo que importa
tu honestidad musical es lo que importa
te acordàs? no depender de lo que te pidan
del capricho ajeno ni de la necesidad
cantar lo que sientas
si al otro le gusta bàrbaro
si no le gusta, que disfrute del pròximo
serà que no tenìa que ser tu pùblico
serà que no ibas a ser su artista
lo demàs no importa, porque NO LO PODÈS MANEJAR
a veces el pùblico està en otra
a veces el pùblico no ama la canciòn que amàs
a veces el pùblico està pendiente de su smartphone
o le duele un diente
y si le encanta lo que hacès, quizàs saca ese smartphone
para filmarte, y de todos modos no se concentra
porque ahora la gente quiere capturar lo que le gusta
y si no le gusta lo ignora
son tiempos en que la gente no disfruta en tiempo real
disfruta al dìa siguiente
cuando subiò su pensamiento o su foto
y tiene 20 likes
asì que no enrosques
cantà
sè feliz
que ya bastante cuesta
No pongas en el otro la mediciòn de tu valor real
intentà calcularlo vos mismo
la afinaciòn es una convenciòn
hace algunos años muchos se pusieron de acuerdo
que la frecuencia de 440 hz es un LA
y eso es todo
asi que la afinaciòn es algo matemàtico
no es algo opinable
se puede medir con programas, con elementos, con instrumentos
igual la afinaciòn no es todo, es la base nada mas
la afinaciòn es concordar simplemente
es como vestirse para salir a la calle
es lo lògico
si no te vestìs capaz te llevan en cana por exhibiciòn obscena
con la afinaciòn pasa lo mismo
si desafinàs suena feo
pero eso no lo tomes personal
puede ser el mal manejo del aire
el incorrecto aprendizaje de una melodìa
hasta puede ser un problema auditivo
igual pueden pasarte mil cosas
como cantar desconectado/a
como cantar una canciòn que cantàs porque està de moda
y ni la sentìs
pero como la escuchas diez mil veces por dìa
pensàs que te gusta
y resulta que no
es una moda
y en un año nadie la recordarà
y en diez serà “retro”
asì que elegì bien
algo que te identifique, que te emocione
si tenès que estudiar o leer la letra
està bien al principio
pero si pasàs meses con la canciòn
y seguis dependiendo del atril
es porque no tenès conexiòn suficiente con la canciòn
o no es para vos
o no sos para ella
mantenete en eje
echà andar la carreta
pero que ande kilòmetros y kilòmetros
y los melones se acomodan solos.
confià en vos
y cantà que hace bien
pero cantà para vos
hay artistas
pero tambièn hay cazadores de aplausos
tristes dependientes de la mirada ajena
esclavos
hay gente que piensa que si sube a un escenario
va a tener mas amigos
o va a tener mas amor
o va a ser mas importante
no caigas en esa trampa
un artista es libre
un aprendiz de artista es màs libre aùn
porque està construyendo su propia vara
està cavando para hacer sus cimientos
y cavar significa ir a lo profundo
para construir algo fuerte
asi que tenete paciencia
MANTENETE EN EJE.

CUMBIA
Mario Luis – Enloquecer
Gladys La Bomba Tucumana – Matandome suavemente
Gladys La Bomba Tucumana – Sobrevivirè
Gladys La Bomba Tucumana – Suban el volumen
Gilda – Corazòn herido
Gilda – Màtame
Rocìo Quiroz – En tu cara perra
Rocìo Quiroz – La de la paloma
Nina – La mitad de mi
Nina – Amor imposible
Daniel Agostini – Hija de mi vida
Angela Leiva – Ni una menos

FOLKLORE
Daniel Toro – Cancion herida
Horacio Guarany – Las voces de los pajaros de Hiroshima
Aldo Monges – Puedo olvidarme de vos
Aldo Monges – Corazón payaso
El tartagaleño – Allá vamos
San Juan por mi sangre (Vals)
Juana Azurduy (Version nueva)
Pocho Novel – Los dos para los dos
Pitin Salazar – La 7 de Abril
Chango Nieto – Recuerdos salteños

ROCK
Coti – Días
La Beriso – MañanaCaligaris – Kilometros
Salta La Banca – Unos versos
Turf – La canciòn del supermercado

Debido a mi trabajo de arreglador, y teniendo productora o estudio de grabaciòn he sido consultado centenares de veces acerca del armado de un repertorio.
Muchas veces con dudas, con presiones, con incertidumbres de todo calibre, los cantantes – muy en especial los profesionales – se han visto solicitando bases de canciones que quizàs no eran de su completo o conocimiento.
“…Pero en fin, habrà que estudiarla, la gente la pide”.

Y en principio, cuando uno ha abrazado la profesiòn de cantante y goza de la bendiciòn de poder subsistir gracias a su voz, esto es para celebrar. ¿La gente pide una canciòn? Genial, conformemos al pùblico y habrà trabajo.
Hasta acà es simple, placentero y parece un trato màs que justo

Màs luego, tantas veces escuchè sobre la insatisfacciòn del entertainer (me gusta usar esta palabra que a mi entender no tiene traducciòn al español) que sentìa que su expresiòn artìstica habìa caido en una especie de loop, de cìrculo vicioso ingrato. Correr todo el tiempo detràs del ùltimo hit. Conformar. Complacer. Cumplir con el deseo ajeno.
Y para quien entretiene, el deseo ajeno puede ser, si, un mandato.
Es màs: un mandato que muchìsima gente desearìa poder padecer. Ya que significarìa que uno ha alcanzado un nivel profesional.
En principio preguntèmonos: ¿Que es un profesional?
Màs allà de la acepciòn bàsica, vamos a suponer que es alguien que NO PUEDE EQUIVOCARSE.
Como suelo decir: Si un piloto de aviòn se equivoca puede suceder un desastre inmenso. Si un cirujano lo hace, se pierde o se arruina una vida.
“Hey! no vas a comparar!” bramarà alguno argumentando que el nivel de importancia de cada labor difiere.

Sin duda difiere.
Pero hete aqui que la mùsica complementa, completa, maquilla y embellece los momentos màs significativos de nuestras vidas.
¿Te casaste? Habìa mùsica.
¿Diste tu primer beso? Habìa mùsica, y hasta me arriesgo a apostar que te acordàs què canciòn sonaba.
Trabajamos, amamos, festejamos, vivimos con mùsica.
Esa mùsica està realizada por profesionales.
Quienes, claro, son, en principio, quienes cobran por realizarla (Y tienen el deber de ser eficaces en lo suyo).
Pero aquì no estarìa terminando de cerrar la definicion.

Volvamos al caso: El profesional se encuentra en ese loop mencionado dàndole vueltas a la sensaciòn de que vive impostando y hasta traicionando por momentos sus propios gustos, su concepto, su idea original (la que quizàs lo impulsò a abrazar esta profesiòn).
Como en todo, es ideal encontrar un equilibrio.
Siempre habrà una canciòn que toquemos o cantemos con una pasiòn tal y un conocimiento de la materia que esa actuaciòn serà inolvidable, impactante, un ejemplo para nuestros pares, la certeza de que seremos nuevamente contratados, recomendados y admirados.

¿Què hacer, entonces, con los pedidos del pùblico?
Recordemos algo.
En los medios existe algo que se llama Alta Rotaciòn.
Y que consiste en difundir una determinada canciòn (con fines comerciales) hasta que no podamos precisar si realmente nos gusta o si, por repeticiòn, nuestro cerebro la asimilò y se nos pegotea de forma tal que la tenemos a mano, asì como los navegadores de la web tienen a mano las pàginas màs visitadas o google nos remite a las pàginas que la gente màs busca.

Ese gusto està influido, direccionado.
Claro que no todas las canciones que las FM gasta durante meses pasan a la historia.
Algunas son explosiones auditivas y visuales, costosos videoclips, reportajes enteros hablando de la nueva canciòn de una estrella, que a su vez tambièn està repitièndose a sì misma para seguir teniendo el favor de un publico que le representa ingresos millonarios.
El mismo Eric Clapton cuenta que compuso “Bad Love” por la necesidad de la compañìa de generar un nuevo “Layla” (me refiero a la primer versiòn, no la acùstica sino la de Cream). Y si escuchamos ambas canciones esto se nota.

De modo que un dia lograste tu objetivo de vivir del canto y te encontràs siguiendo deseos ajenos, tendencias, dèbitos. No te sientas mal! A los consagrados tambièn les sucede. Aunque no todos hayan seguido ese camino.
Aunque puede suceder tambièn que
1) Hayas llegado a tener una afluencia de trabajo que te permita elegir un estilo, un determinado tipo de lugares, target, edad y otras variables
2) o bien que no trabajes de esto. Que simplemente lo hagas por aficiòn pero tendiente a la excelencia.
Eximo a los que componen o tienen un proyecto puramente artìstico, ya que ellos (vamos a suponer que) desde el vamos tienen esa HONESTIDAD ARTISTICA citada en el tìtulo.

En ambos casos es preciso señalar que el pùblico puede llegar a oler las imposturas.
Que las costuran pueden llegar a verse cuando uno miente demasiado, cuando se disfraza para conseguir el aplauso o cuidar su escenario.
Y con el tiempo, el desgano que se genera tanto en el artista como en el pùblico pueden llegar a llevarse lo cosechado hasta el momento.
De modo que hacer cada tanto una revisiòn de conciencia artìstica no està mal.
Chequear canciòn a canciòn el por què figura en nuestro playlist.
Si la reacciòn del pùblico coincide con todos los estilos que abarcamos.
Si logramos tener al menos un tercio del show que sea nuestra elecciòn, que tenga nuestros propios caballitos de batalla, que logremos en medio de tanto hit hacer esa canciòn que nos identifica y que cantamos o tocamos con profundo amor.

El pùblico puede comportarse compulsivamente o con liviandad.
Pero no es tonto.
Cada tanto reflexionemos acerca de lo que estamos dando.
Y recorda: No hay mejor show para hacer que EL QUE NOS GUSTARIA DISFRUTAR COMO ESPECTADORES.

Un gigante abrazo a todos. Y se aceptan comentarios, relatos, experiencias.
Todo suma!

Una vez que tenemos en claro nuestras preferencias, tendremos que pensar en determinados items, a saber.
– La canciòn que amamos, ¿conviene cantarla en formato cover o versionarla?
Si cantamos con pistas, quizàs optemos por caminos simplistas como conseguir una pista ya hecha, bajada de youtube, con el audio dañado por la compresiòn. De esas que cualquier puede conseguir.
Pensà en esto “Si hacès lo que cualquiera puede hacer, no te quejes si luego te reemplazan por ESE cualquiera” (es una ley de causa y efecto, simple).
Con esa pista cover, no es difìcil intuir que tu interpretaciòn puede quedar “impregnada” de la versiòn oficial de la canciòn. Perdiendo algo de personalidad, aunque los aplausos fàciles de la imitaciòn sean alentadores al principio.
Imitando se aprenden yeites y no està mal, pero COPIAR ES RENUNCIAR, sòlo recordemos esto.
En cambio, versionando corremos grandes riesgos de no ser aceptados con facilidad pero el dìa que alguien se fije en nuestro modo de cantar o expresarnos, ese “fan” serà algo realmente nuestro, legìtimo e indeclinable.

– ¿Conviene apegarnos a la tonalidad original o podemos diferirla?
Muchas veces lo que nos atrae de ciertos temas es que estàn heroicamente interpretados por tremendos profesionales en los mejores estudios del mundo y puede costarnos un poco acercanos a ese nivel (y màs si son nuestros comienzos).
De modo que lo que importa no es el lìmite del rango vocal original sino EL NUESTRO, para lo cual debemos estar bien asesorados por un/a profesor/a de canto con buena tècnica y hasta por un/a fonoaudiologo/a.
Si es preciso diferir la tonalidad porque nuestro rango natural es otro, hay que mover la pista o los acordes de tonalidad sin temor, ya que el brillo que pueda perder lo ganaremos en ductilidad para interpretar, comodidad y cuidado de la voz.

¿Un buen cantante es quien canta cualquier estilo?
Absolutamente NO.
Un buen cantante es un buen cantante por su tècnica e impronta, por tu carisma y metodologìa artìstica si ustedes quieren, pero jamàs por su versatilidad.
Esta versatilidad es una caracterìstica aparte que viene muy bien si uno canta jingles, covers en alguna fiesta privada o necesita trabajar sì o sì con esa amplitud. Si no es asi, es ideal que podamos apegarnos a un estilo y trabajarlo debidamente hasta conocerlo en profundidad e identificarnos con èl, cosa de poder generar un pùblico apto para ello y ser nosotros el artista ideal para ese pùblico (Aunque suene a juego de palabras)

Muy pronto seguimos desarrollando estas ideas!
Podès mandar tus preguntas, consultas e ideas a pistaskaraoke@gmail.com
Un abrazo!
Pablo Daniel
www.pistaskaraoke.com